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 Je suis allé vers toi. Interrogatif, dans un sourire inquiet. Tu t'es approchée, fille de la mer,

et tu n'as point souri. Bien sûr, j'étais l'étranger lointain; c'est ainsi que je me voyais en tout cas:

ma crainte et ma fierté conjuguées. Je t'ai raconté mes chemins, l'eau vivante de l'Afghanistan,

ses soleils, sa terre, ses gueux abandonnés, ses guerres infinies et ses ruines. Tu n'es pas partie

et tu m'as écouté. Je te parlais avec mes mots incertains et bousculés, maillons qui voulaient te retenir

à moi; je craignais le silence qui t'aurait rendu ta liberté; nos yeux se sont cherchés, profondément,

nous nous sommes pénétrés l'un de l'autre, de nos passés si courts mais si denses; j'ai tendu ma main

et j'ai osé t'effleurer, geste impensable de l'interdit lointain, rupture vers le futur; ton sang venu des mers

courait-il aussi vite que le mien issu de la terre sans fin... Les vents étaient les mêmes. Tu es entrée

à jamais en moi: le gâdi t'emportera un jour mais tu resteras la plus haute lumière qui éblouira nos regards mêlés.

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